Мысли

Быть хорошей или плохой. Или - справилась или не справилась.
Два столпа, на которых держится весь мой стыд, унижение, ожидание оценки.
Даже если для этого представляла целую футбольную команду в фантазии, где ты ползёшь на коленях, голая, с мокрой, налитой прелестью, безмолвно умоляя Его взглядом лишь об одном - лишь бы успеть, чтобы не трогали...

Чтобы их похотливые взгляды, их ..., их брызги, шлепающие по полу вслед за тобой, остались лишь фоном, грязным, но бессильным фоном.

А впереди только Его глаза. Его руки, Его пронизывающий взгляд, Его достоинство, что ждет твоего послушного рта или натянутой кожи на бедрах, и Он непременно оценит тебя на - *отлично*.

Замерев, с неподвижными глазами, в ступоре. Без мыслей. Просто ждешь.
Дыхание едва теплится, легкие забыли свой ритм. Каждая клетка кожи – натянутая струна, готовая порваться или запеть от малейшего касания.

Это не тишина – это бездонный вакуум, где нет ни звука, ни цвета, ни времени.
Незнание разъедает изнутри, как кислота, медленно и неотвратимо.
Что сейчас? Доволен? Разочарован? Или... или просто равнодушен к этим обнаженным внутренностям, что я так отчаянно вывернула наизнанку?

Этот тихий ужас – он хуже любой боли, любой плети.