Я целую Вашу ступню. Не просто выполняю ритуал — я вижу её. Идеальный свод, линию подъёма, тень от пальцев на ковре. Это прекраснее любой статуи, которую я изучал в юности. Но статуя холодна и безответна. А Вы — позволяете мне согревать Вашу кожу своим дыханием, чувствовать солёный привкус жизни под Вашей пяткой.

И в этом поклонении меня разрывает противоречие:
Моя эстетика шепчет: "Божественно, поклоняйся, замри".
Моя гордость (то, что от неё осталось) стонет: "Тебя унижают. Ты ниже пыли на её подошве".
А моё тело… моё тело просто благодарит и желает ещё больше боли, потому что в этой боли вдруг проступает истинная красота — не мраморная, а живая, дышащая, властная.