Красивые мужчины - все пустышки или нет?

Попалась заметка об очередном дутом красавице. Вот интересно, кому попадались красивые мужчины, но не пидоры в широком смысле этого слова?

Когда Бред Питт, но не декорация, а мужчина-рыцарь, защитник, сила...

Скажу сразу, мои красавчики ломались на первом же ахуе. На них я и поняла, в том числе, что их употреблять надо по-другому, не в качестве кавалеров.

А видел ли кто красивых Ален Делонов и действенных мужиков при этом?

Ниже текст из сети, не знаю автора, увы:

"Я с молодости плохо разбиралась в любви.
Зато хорошо плавала.
Не видите связи?
Сейчас объясню.

90-е годы, лето, Одесса, пляж Аркадия.

Я. Загорелая, в купальнике в горошек, с выгоревшими волосами - и в предвкушении приключений.

Он. Красавец-старшеклассник Александр. Под два метра ростом. Брюнет, карие глаза, ослепительная улыбка.
На правой стороне лица - огромный шрам через всю щеку.

Анжелику Маркизу Ангелов помните?
Такой шрам - это шах и мат пятнадцатилетнему девичьему сердцу.

Общая летняя компания, незаметные касания во время игры в дурака на подстилке и искры случайных взглядов..

В один прекрасный июльский день Александр расхрабрился и решил предложить мне "встречаться". Внезапно - во время совместного заплыва на волнорез.

Я представила, что если начну тонуть - он меня спасёт.
Красивое начало большой любви..
Стало даже немного жаль, что я так хорошо плаваю.

В тот роковой заплыв за нами увязался парень из компании, имя которого я даже не помню. Назовём его Женя.

У Жени - ничем не примечательная внешность, волосы по плечи, сосредоточенное лицо и среднее телосложение.

Мы с "моим" Александром уплываем вперёд.
Я кокетливо гребу со скоростью субмарины на тихом ходу.

Александр в перерывах между широкими гребками выкрикивает какие-то слова, из которых я улавливаю главное - "встречаться" и "подумай".

Думать, понятное дело, было не о чем.
Что тут думать, когда шрам, рост и он - одиннадцатиклассник.

Но я жутко стесняюсь.
В романах про Анжелику не писали, что делать, когда жутко стесняешься.

На этом волнительном моменте нас и догнал Женя и предложил доплыть до "конусов".

Аркадийские "конусы" в Одессе в 90-х - это были не буи, а настоящие монстры на толстых цепях, уходящих в глубину, которые возвышаються над водой на три-четыре метра.

-Конечно, поплыли
На топливе из моего стеснения можно было и до Турции догрести

Александр, правда, почему-то плыть отказался и поплыл к берегу (хм..).

И вот мы выдвигаемся в сторону одного из конусов.
Плывём молча, каждый думает о своём, солнце неприятно светит в глаза.
Я то и дело опережаю, но останавливаюсь и жду.

В какой-то момент краем глаза я замечаю, что лицо у Жени уж какое-то больно красное даже с учётом палящего в лицо солнца.
И дышит он как-то тяжело.

Мы одни далеко в море, вокруг никого..

Ну вы уже поняли - добром всё это не кончилось.

До буя Женя ещё как-то доплыл, а по дороге назад начал пытаться тонуть.

Под воду он ещё не уходил. Но было понятно, что момент этот скоро наступит - уж больно лицо было багровым и гребки были больше уже похожи на судороги.

Помню, был не столько страх в тот момент, а скорее прилив адреналина.
Я не успела толком испугаться, думала только что "врёшь, не умрёшь, зараза, я тебя по-любому спасу".

Позже я узнаю, что у Жени - порок сердца, о котором он недавно узнал.
И этим заплывом он хотел доказать себе что-то "на настояще-мужском".

В общем.. под стоны "брось меня, брось! Мы оба утонем..лучше я один" от этого пострадавшего от мифов про "настоящих мужчин" я кое-как помогла закинуть ему руки за свою спину.

Так мы и плыли, а точнее дрейфовали к берегу: я - юная любительница романов про Анжелику, солдат Джейн в купальнике в горох, и Женя - любитель(так я думаю) романов про настоящих мужчин. с багровым лицом.

Юные жертвы гендерных стереотипов короче.

Стоит ли говорить, что всю дорогу я оглядывалась на берег в надежде, что мой Ромео хотя бы раз внимательно посмотрит в нашу сторону и поймёт, что что-то не так.

Ну хоть разочек.
Ну хоть когда мы уже подплывали (вернее я добуксовывала Женину тушку).

Хоть бы последние 5 метров, зараза, спас меня.

Нифейхуя.

Мой личный прототип Маркиза де Пейрака всё это время прекрасно и весело играл в карты и ни разу не повёл бровью в нашу сторону.

- Может, кроме шрама он ещё и контужен и плохо видит? - шептали последние надежды на роман в стиле Анжелики, когда мы как-то доковыляли до волнореза оба еле живые.

- Он просто долбоёб, - тихо, но отчётливо отозвалась зарождающаяся женская интуиция.

Такое вот одно из воспоминаний про мои 90е в Одессе.".