Ужин

"Сегодня я хочу приготовить что-нибудь вкусное! - хитро улыбнулись Вы, - Например, запеку в фольге курицу".
‎Я растаяла. Редко когда мужчина хочет начать сессию с возни у духовки, вот это, думаю, курорт.
‎В магазине выбирали вместе цыпленка, имбирь и яблочки, мёд для соуса, гречку на гарнир и фольгу.
‎
‎- Ну что же, я готов. Даже, видишь, фартук надел. Теперь ты готовься.
‎- Ээээ в каком смысле готовиться, Господин?
‎- Раздевайся. И потом залезай на стол.
‎
‎Таращу на него глаза, смотрю на стол, и видимо выгляжу максимально по-дурацки, потому что Господин смеётся.
‎На столе пара слоев фольги с насыпанной гречкой, и теперь до меня дошло, кто тут курица.
‎Укладываюсь на столе в компактной позе, колени и голени начинает покалывать, но я знаю, что это только начало. Ещё минут пятнадцать - и будет не пошевелиться. Яблоко, оказывается, мне вместо кляпа, прикусываю его и стараюсь удержать, пока с другой стороны меня фаршируют имбирем. А когда начинают обмазывать медом, гречка чувствуется по-настоящему. Под коленями растекается лава, имбирь тоже припекает, перед лицом лужица слюны от кислого яблока.

‎
‎"Как хорошо, что у меня такая маленькая нижняя! Только жаль, что всё равно в духовку не влезешь", - шепчет мне в ухо Господин, оборачивая фольгой полностью и фиксируя скотчем. Снаружи остаётся только нос, и я погружаюсь в ощущения. Немного отвлекает игровая обстановка и мысли о том, насколько глупо я выгляжу, но смесь боли, жжения, давления и особенного, бондажного уюта отправляет сознание свободно плыть на этих волнах.

‎
‎А курицу всё равно в итоге я готовила.
‎