Вчера я пошел на литературный вечер.
Люди читали стихи. Свои и чужие. У кого-то получалось хорошо, кто-то стеснялся
(хотя я не понимаю почему. Ведь ты достаешь из себя лучшее на всеобщее
обозрение).
Запомнился школьник. Он вышел, волнуясь, прочел стихи про школу. А потом
вдруг, не меняя позы, с тем же трагическим лицом, начал читать рэп. Я ржал до
слез. Потом мне стало стыдно. Но потом опять весело.
Еще запомнился человек со стихом про ЕБЛЮ (у него все стихи такие). Про его
кожаную флейту. В стихотворении фигурировала девушка, которая должна была
играть на этой флейте. Иначе, по версии автора, прибегут другие девушки и
сыграют вместо нее.
В целом же складывалось впечатление, что девяносто пять процентов времени они
терпели пиздеж других авторов. А оставшиеся пять процентов времени - сияли сами.
Сияли так, будто их стихи вот-вот напечатают где-то.
Все как в жизни. Пять процентов жизни нам отпущено на то, чтобы сиять, а
девяносто пять - терпеть.
Все стабильно.
2026-03-30 в 13:29
6 просмотров 91