Уверенно идти и знать: моё наступит завтра,
И я его творю, оно всегда со мной.
И всё же, трепетать порой: придёт ли этот Автор,
Кому соавтор я всей нижней глубиной...
Тихонько доставать чужую душу из пелёнок
И помогать ей путь найти исконно свой —
И быть без Верхнего, как заблудившийся ребёнок,
Ночами плакать, в одеяло с головой...
Стараться свет отпраздновать, чтобы прозрачно глянуть,
Представив, что другой — беспомощный цветок.
И всё же, иногда одной без воспитанья вянуть,
И думать, будто холод намеренно жесток.
Но постараюсь, всё-таки, во много раз умножить
Для Вас украдкой сбережённый свет.
А если Вы скучаете, то прошепчу: я тоже...
И буду длить мучительный расцвет.