Без гарантий...
Девочка мается. Девочке тридцать лет. Девочка охуительна и любима. Часть её
принцев похожи на Шона Бина, часть – перспективные мальчики, третьих нет.
Время цитирует пройденных и иных, тщательно, скрупулёзно проводит сверку тех,
кто привык к неизбежности взгляда сверху – базовых, безымянных и именных.
Каждый – в отдельном конверте и каждый свят, а потому априори неприкасаем.
Вскрыт, утверждён и отпущен любить глазами. Без никакого страшного колдовства.
Девочке скучно. Играет себе в слова, приноровляется складывать/вычитать их.
Чтоб заглянувший на запах костра читатель тихо разносторонне охуевал и, защищая
от детства в её глазах нежности сумасшедшую суверенность, прятал пробитые
рифмами лень и ревность, дабы в итоге красиво погибнуть за трэш, с прикладным
умилением пасть в бою. Девочка-морг, мавзолей для чужих иллюзий. Как объяснить
тот феномен, что каждый лузер искренне хочет её превратить в свою? Даже не
знаю. Подборка её пажей неисчислима, приходится потесниться, чтобы впустить
антрацитовые ресницы очередного прекрасного протеже. Истина плещется рядом, в
сухой вине, блеф отмечает весёлые именины. Только на то, что он будет
незаменимым, жаль, никаких [даже слабых] гарантий нет.(с)
2011-06-12 в 19:40
просмотров 1003