Это просто такой предвесенний сплин...

Это просто такой предвесенний сплин, заблудившийся ветер, последний лед: ты не видишь лиц в веренице спин, ты саму себя предаешь: распни, воскресенье вряд ли уже придет. Это просто пятница – на износ, из последних сил пересечь черту, собирая все, что не удалось, вспоминая всех, кто остался врозь, отметая прочую ерунду. Это просто вечер такой - озноб, субфебрильный, муторный полумрак, замолчать – своим голосам назло, нужно что-то сделать, чтоб повезло, но пока не очень понятно, как. Завершается месяц ни то ни се, начинается время больших страстей, кто спасал – отныне и сам спасен, кто молчал – тот словом произнесен, кто преграды брал – не увидит стен. Ты не будешь слабой, пока сильна, не имеешь права – пока права, ты сама хотела себя узнать, у тебя такая в руках весна, от которой кружится голова. Задержи дыхание – это миг, он наутро станет потоком дней, ты пойдешь по ним босиком – смотри, как волной под ноги ложится мир, как волна приходит на берег к Ней. Засыпай, хорошая, отдохни, у тебя рассвет впереди горит… Это просто такой предвесенний сплин, что с ним делать – встретитесь, объяснит, у Нее ведь тоже весна внутри. Видишь, этой пятницы – два часа, и они пройдут, не заметишь, как... Ты умеешь верить и воскресать – чтобы слово слышать, смотреть в глаза, рыжим ветром прятаться по лесам и держать зеленый апрель в руках.(с)