Немного парижского.

Отгремели турбины самолета. И я снова в этом странном сереньком городе, где все решают деньги и имидж. Честно. всегда любила Москву больше.

А еще тут очень сыро в это время года.
Страшно болят синяки на плечах и шее.
Он так сильно кусается... Наверное, все могло быть у нас по-другому. И больше гармонии, и совместные практики, и набрались бы опыта чтобы после распустить крылья в поиске нового и неизведанного.

Но не судьба. Он не знает ни русского, ни английского. Я ни бельмеса не понимаю по французски. А еще он живет в чудачковатом городе Париже, где все омерзительно вежливы но никто не хочет делать свою работу. Остается только потирать синяки и шишки, успокаивать тупую ноющую боль внизу живота после очередного недо-изнасилования. И сладко-сладко жалеть себя, и рыдать в подушку, какая я несчастная.

Находить наслаждение в печали - тоже ведь мазохизм. Только психический.