Остановившись посреди холла в доме, Филип Стюарт внимательно проверил паспорт, билеты, пересчитал деньги. Он взглянул на часы и вошёл в гостиную.

Джилли смотрела телевизор. Посреди большой комнаты она выглядела какой-то потерянной. На полу, прямо у ног, стоял телефон, и Филип подумал, что она ждёт звонка, каковой, впрочем, решил он, последует только, когда он уедет в аэропорт. Джилли не выказывала никакого интереса к его предстоящему отъезду. Но ясно было, что и происходящее на экране её не интересовало.

По множеству мельчайших, но безошибочных примет он догадывался, что у Джилли очередной роман. И по тому, как безнадёжно она в нём застряла, как была постоянно напряжена, впадая то и дело в глубокую меланхолию он догадывался, что ей плохо. И помочь ей он ничем не мог.

Раньше Филип не просто терпел её измены. Любил её, и потому помогал ей выбраться из очередной истории и был, как нянька, после того как история завершалась. Он даже испытывал некое грустное мужское удовлетворение от того, что всякий раз Джилли возвращалась к нему.

-Ладно, Джилли, пока, - сказал он, пересёк холл, поднял сумки, открыл дверь и, не дожидаясь ответа, вышел.
Джилли вряд ли даже заметила, что его уже нет, хотя другие шаги, голос другого мужчины она улавливает с чуткостью летучей мыши. Но сейчас улавливать было нечего - всю ночь она просидела около телефона, который ни разу не зазвонил.