Всегда страшно остаться одному в этом свете. Я всегда спрашивал себя: какого бедному страннику блуждать по чужбине, не имея ни одной близкой души, близкой к сердцу, не зная ни родства кровного, ни одухотворенного. Кажется он похож иногда на утопающего, отчаянно цепляющегося за любой предмет в надежде продлить жизнь свою. Но окрест него разные люди. И все они, конечно же, не кажутся ему столь сочувственными и соболезнующими его утрате, потому что и он тоже, как и все, является кому-то чужим, не способным понять их утраты.

Я сейчас испытываю то же. Живу так, что мне кажется, будто я где-то заграницей, вдали от будто бы любимой мной родины, смотрю и вижу перед собой величественные красоты европейских гор, могущество которых не внушает сердцу странника ни тени отрады, ни ощущения тихого покорства перед их стоической мудростью. Где мои предки? Меня никто не знает! Я иногда просто пишу что-то на сайтах в дневниках, потом зачем-то выплескиваю это в сеть, наверно, на мелочную надежду о том, что какой-то неизвестный мне человек или друг, еще один нелюдим в этом мире, похожий изнутри на меня, прочтет это и подумает: "Мы одинаковы по своему одиночеству". Меня не трудно понять. Только нету ни одного близкого мне человека здесь или там. И родины своей я тоже не сумел узнать, может, ее и нету. А от блуждений в поисках понимания и утешения еще больнее, потому что ясно, чем все кончается. Хотя я даже рад, что тоска навалилась, что сердце разрывает (вновь мечтаю о любви), потому что от скуки сдохнуть хочется.