Дождь. И
хочется спать. А ведь рано еще.

По экрану бегут строчки. Кто-то что-то говорит. Какое это
имеет отношение ко мне? Иногда, совсем непонятно, где мое, а где нет. В
пепельнице омерзительная гора сигаретных трупиков. Ноги мерзнут на столе. Хочется
тепла.


Я зарываюсь носом в пропахший дымом ворот свитера и мечтаю о прошлом.

О том, как восхитительна дрожь
предвкушения и вкусно катается на языке чувство всемогущества. Я словно стою
перед огромной лавкой красивых и обязательно вкусных конфет. И выбираю, зная,
что всегда смогу вернуться и выбрать еще. Снова и снова. Я еще не знаю, что
некоторые конфеты бывают ужасно невкусными. Настолько, что отбивают всю охоту к
сладкому.

Спать хочется. Отдохнуть. От
себя. С собой трудно. Хотя, вот та, рыжая, что отражается в сиротливом окне без
штор, мне нравится. Дурацкая мысль. Я ей улыбаюсь.

- Ну, ты чего?

- Отстань, а.

Доктора мне! Доктора!