Мой Крест. Моя Галгофа.
Вы знаете, что будете платить за любовь?
Ведь за все надо платить. Особенно за ценности истинные...
Иду медленно, иду еле таща разбитые ноги туда к эшафоту, поднимаюсь, не видя
из-за соленых слез, по истертым деревянным ступенькам, ложусь на Мой крест
спиной. Больно, уже больно. Но что болит? Нет, не спина - что-то внутри. А!!!
Это душа!
Кладу руки на крестовину и чувствую удары - руки, ноги. Аааааа!!! Невыносимая
боль - гвоздь, огромный ржавый глупый гвоздь - в душу!
Клещ...
Вишу, веревки впились до крови. Не больно... Душа... больнее всего душе. Ее
прибили грубым безжалостным словом. За что?! За что?! За заботу и любовь?!
Надо отвисеть свое положенное, надо отмолить, отплакать, чтобы родиться
заново - новой с новой кожей и душой, с чистыми глазами как летнее небо, с
пылким сердцем.
Надо просто потерпеть... Повисеть на Моем Кресте, на Моей Галгофе. И помню лишь
одно - больно, но зато потом раны зальются сначала кровью, потом покроются
розовыми шрамами, потом новой кожей и эта жуткая боль исчезнет.
И взгляну ясными глазами, оглянусь на прошлое и твое непонимание. Легко вздохну
и уйду... Уйду налегке.
А сейчас - висеть. На Кресте.
2011-06-30 в 23:12
просмотров 998