Ты рисуешь Будд, а получаются Иуды,
Хотя с каких сторон на них не посмотри.
Они затерты белым, да пламянеют губы,
По самые по уши, с рубинами в груди.
А ты рискуешь стать наскальным звездочетом,
Вот малая, вот Млечный, да черная дыра,
Ты узнаешь Богинь почти, что в каждой четной.
Да выжираешь их до самого до дна.
Я верю не в тебя, я верю в твои жесты,
С рассветом расстворится последняя глава,
Как быть твоей живой, неизбранной невестой,
Как осознать тебя, как подбирать слова?
Слова.
Слова не твой конек, Иуда был доволен,
Ты их рисуй почетче, дави сильней на холст.
Да поступай, как чуешь, мой храбрый, белый воин,
Попробуй оправдать свой личный холокост.