Она

Она доверчивая как ребенок...

Она ждёт, пока потеплеет и в сердце наступит весна.

Так мало кого она подпускает близко...

Ведь она искренне любит тех, кто рядом.

То, что рядом...

Не просто рядом, а где-то в области сердца.

Они заставляют ее мечтать.

Пока это живо, будет вечное лето.

И порой так хочется ему поверить...

Она знает как ее могут любить,

но уже не помнит как это бывает...

Она всегда говорит, что будет делать то, что хочет,

но всегда делает то, что хотят другие…

Она умеет уходить, но совсем не умеет возвращаться...

У неё много друзей, но она всегда ощущает пустоту…

Она говорит, что всё готова бросить,

и начать всё сначала, но знает,

что не сможет этого сделать никогда…

Она самоуверенна, но это только кажется.

Она снежная...не милая, не нежная.

Она дышит, не серьезно и не веруя.

В мыслях - дым от сигарет вместо ясности.

В рифмах - звонкость вольная от беспечности.

Горький яд она хранит в этой сладости.

Ночью никогда не спит, странная…

Строгая, наверное красивая...

Вечная. Не хватает вдохов. Задыхается...

Она пишет, что счастливая...

Притворяется.