/для тех, кто любит фантастику/ , но много букв:):):):):):)

Про отцов и про детей

"И если ты долго смотришь в бездну, то бездна тоже смотрит в тебя"- сказал Ницше, и был прав, ибо великого ума был человек, но вот если ты не смотришь в бездну ни долго, ни коротко, вообще не смотришь, а живешь себе по своему разумению, то вовсе это не значит, что бездна тебя не присмотрела, и кем бы ты ни был, хоть привилегированной, хоть деклассированной особой, от бездны ты не застрахован.

Мой например, персональный путь в бездну был до банальности прост: Аслан и Маришка пригласили меня на новоселье, ну и на помолвку в некотором роде, и не было в этом ничего инфернального. Аслан подал на развод, Маришка тоже, оно и понятно, встретились- полюбили, дети почти взрослые, чего, спрашивается ждать? Сняли квартиру с прямым и ясным умыслом жить в любви и согласии, и хорошо сделали, я думаю.

Я прямо из дома в гости к ребятам направилась, причём не одна, а с бутылочкой кагорца. Квартира их новая находилась не так чтобы и далеко от моего дома, я решила пешком прогуляться, ну и пошла.

И всё нормально было, разве что я слегка запуталась в корпусах новостроек, потом нашла нужный дом, зашла в подъезд и вот с этого момента начались спецэффекты.

Сначала, впрочем, спецэффекты уровня "лайт", когда я поднялась на пролёт до лифта в подъезде погас свет, мне как-то неприятно стало, даже, пожалуй, страшно, я по стеночке вышла на улицу, а там темно, фонари не горят, авария, мне так подумалось, но самое неприятное было в том, что вышла я без сумки.

Сумку, очевидно, я в подъезде как-то выронила, а значит минус телефон, ключи, кошелёк ну и кагорец, что обидно.
-Ладно, думаю, дойду быстро до дома и позвоню ребятам с городского, может ещё и удастся сумку мою спасти, Аслан с фонариком выйдет к лифту, а потом и меня встретит, дошла до дома, а по пути фонари зажглись, что уже было неплохо.

Звоню в дверь, и с этого момента начались спецэффекты уровня "миддл" Дверь мне открыла мама моя, и она была такая красивая, помолодевшая в платьице смешном по моде прошлого столетия, но ей к лицу. Я даже отступила на шаг от удивления.

-Мама, ты просто красавица, -говорю, а потом вышел отец, и я впала в ступор. Волосы у него были не седые, а с лёгкой проседью.
-Как же это, -думаю, -мама ладно, маску могла сделать с моментальным эффектом, а отец-то что ?

Ну а когда вышла бабушка, 12 лет как покойница, я сразу всё и поняла. Сон, просто сон, как иначе?

Я смело уже в квартиру зашла, со всеми поздоровалась, ещё мне подумалось, надо же какую интересную вещь показывают в кинотеатре "Ночной"- про кинотеатр это у нас с дочкой такая шуточка, и стала по квартире ходить как по музею, всё как раньше, вроде бы. В зеркало смотрю - а мне лет 14, я ослепительно юна, так здорово.

Сели ужинать и я поняла-осознала нечто жутковатое- мама с бабушкой не дышали. Говорили, двигались, спорили даже, но не дышали, и живыми не были, вроде роботов, но так, с первого взгляда и не поймешь, а я сильно волноваться не стала, во сне своя логика. Отец вроде дышал, но тоже каким-то был, ну не таким как в мои 14, запуганным, что ли.

И засыпая, ну надо же, на своём диванчике, я ещё подумала :"Как бы Маришку с Асланом не проспать, а то неудобно получится", и уснула во сне, такая вот тавтология.

Проснувшись, /будильник-диванчик-плакат/, я даже обрадовалась, что вторую серию посмотрю интересного сна, ещё ни черта не понимая...

Ещё ни черта не понимая, встала, макаронами позавтракала и отправилась в школу, и с этого момента пошли спецэффекты уровня "хард".

Все почти мои одноклассники не дышали, не были живыми, ну и мертвыми тоже, двигались там, разговаривали, смеялись даже, из живых только я и Олег Добровольский, мы с ним дружили в старших классах.

Первый урок литературы, хорошо помню литературу вела Лидия Никифоровна, мы её ещё Кифировна называли, убеждённая такая коммунистка, только и слышно от неё было :"Бла-бла-бла...коммунистическая партия-бу-бу-бу ленинский комсомол».

Так вот зашла Кифировна в класс и стала диктовать:
-Страх всему государь, начало себя порождающее и суть всего сущего, - а меня просто трясти стало, ну не говорили нам в школе ничего подобного, и не хотелось мне ужастик такой смотреть в кинотеатре "Ночной", а как проснуться? Во сне, если вдруг страшно или неприятно, надо взлететь и сразу попадешь в другой сон, ну я встала из-за парты и говорю:

-Я лечу, - и ничего, снова повторяю, снова мимо.
-Сядь, -сказала как-то буднично Кифировна, вполне, кстати живая, я села и разом поняла, что я не сплю, всё реально в другой только реальности, не моей.

На перемене я к Олегу подошла
-Ты давно здесь?, - спрашиваю
-Так с утра, - логичный ответ.
-Пойдём, - говорю, - покурим, ну пока курили, я ему что к чему и объяснила, что мне почти сорок, /хоть и 14/, и что это не наш мир, а он

-Мне что, тоже 40?, - спрашивает, а вот и нет, что печально.
-Понимаешь, Олег, - начинаю я, а сама думаю как ему сказать, что нет, не 40, а максимум 19.

Он на мотоцикле разбился в 19, в закрытом гробу хоронили, а девочка его, наша, кстати одноклассница, молодец, беременность сохранила, вроде третью. Так вот и родился Олег Олегович, а если бы отец не ушёл, то и сына бы не было.

Отцы и дети не всегда могут быть в одном времени- пространстве

А потом та самая девочка его подошла, и Олег ушёл с ней, ну а я к телефонному автомату бегом, сама не зная зачем, и машинально как-то набрала номер подруги, сотовый номер, и успела её голос услышать, а потом случился спецэффект уровня "мега хард"- сначала по самому автомату рябь какая-то пошла, а потом по мне, и ощущения такие, словно сейчас распадешься не на куски даже, а на молекулы, или там на атомы-электроны. И мысль как озарение: "Запрет системы" Мля. И в трубке гудки.

Дома уже я пыталась поговорить с отцом, ни раз, ни два и не десять, но он не то, чтоб меня не слышал, но, как мне казалось, не понимал.

-Папа, что-то же надо делать, что происходит, ты что не видишь?
-Мы с матерью из кожи вон лезем чтобы тебе всё лучшее дать, а ты бла-бла-бла никакой благодарности, - говорил как по писанному.

Потом я стала думать в режиме мозгового штурма о том, что же это, и даже по привычке своей схемку попыталась набросать в тетради Аслан-Маришка-Новострйка и пошла рябь по тетради, потом по мне, я прошу мысленно:" не надо, я поняла", а бесполезно. Словно на составляющие распадаешься и это опять "Запрет системы" Мля три раза.

Тогда я стала думать, прерываясь на сон-школьный бред-разговоры. А это пожалуйста, система мыслей не читала, но толку от моих усилий было ноль, пока отец мне не помог.

Иногда отцы помогают детям

Я пыталась до него достучаться, он как обычно,
-Бла-бла-бла мы с матерью, - тут меня накрыло
-Нет тут моей матери и не было никогда, - а он шёпотом
-Перестань, ну пожалуйста, я же тебе ничего плохого не сделал, а сам дрожит и чуть не плачет

Иногда отцы боятся детей

тут у меня мозаика и сложилась, мне почти 40, а ему пожалуй лет 15-16, он просто перепуганный подросток и каши с ним не сваришь. Мы с ним из разных времён сюда попали.

"Сын за отца не в ответе"- сказал тиран Джугашвили, и был прав.
И дочь за отца не в ответе, я так решила, и мне захотелось напиться-забыться, прямо срочно, а иначе никак, иначе я с ума сойду, и не в переносном, а в самом таком наипрямейшем смысле, прямее не бывает.

-Негоже, кто бы спорил, девятикласснице пить портвейн из горлышка за гаражами, но лучше быть пьяной, чем сумасшедшей, - так я рассуждала.

- И отец мой одно и тоже лопочет, видимо ему самому так говорили, вот он и повторяет механически, а ведь он в юности заводным был, и хулиганил, и что посерьёзней, ну это пока мою маму не встретил, а сейчас сидит-боится, значит есть чего.

Или просто запала у него не хватило, а вернее всего просто растерялся. Одно дело хулиганить, и совсем пойти против системы. Выйти из системы, и с ума не сойти, не размагнитить себя- сложная задача, для подростка, пожалуй нереальная. Вот он и сдался, а я нет.

-Я не сдаюсь, -сказала я вслух и выронила напиток свой, пол бутылки об асфальт, - но это с пьяных глаз, вряд ли система портвейн из рук выбивает.

Но я не сдавалась, и пошла за второй бутылкой, по дороге пару раз навернувшись, и уже в ларьке вид имела такой непохвальный.

-Позор семьи, - так пробубнила соседка, выходя из ларька, а портвейн мне не продали
-Хватит тебе, - так продавщица сказала, а я и спорить не стала, просто вышла, села на лавочку и такая тоска на меня накатила- хоть петлю вяжи . Сижу, слёзы текут, тушь дешевая на лицу размазана, колготки порваны, и тут из остановившейся машины вышел мужчина и прямо ко мне . Живой, дышащий, свой, стало быть.

-Что красавица, невесёлая?, - спрашивает
-Система говённая, я хочу жить нормально.
-Прыгай, говорит, в машину, - и я обрадовалась.

В машине уже стала ему говорить о том, что я здесь недавно, и где выход не вижу, и язык заплетался, но не сильно, а он внимательно так слушал, и вдруг

-Сколько тебе лет, красавица?
-Здесь 14, - отвечаю, -скоро 15, а так 39
-Ну ты юморная, всё хорошо будет, - странный ответ, и я стала думать что это значит, так всю дорогу и думала

Мы приехали, поднялись в квартиру, а он :
-Душ, шампанское?, - ну я сразу поняла, что это конспирация /долбанная система видит всё, но мыслей не читает/ значит как-то будем разговаривать иносказательно, чтобы друг друга понять.

А пока притворимся любовниками, ну точнее испорченной девочкой и дяденькой-любителем малолеток, пусть так.

А когда он меня обратно вёз, то кое-что ценное, как мне показалось, сумел сказать, начал он с того, что сам в молодости заводной был, в Сайгоне куролесил день через день, хипповал тоже, а потом:

-Ты, красавица, пьяная по улицам не ходи, люди -то разные, - и десять рублей мне дал "на нормальную жизнь"

Со стороны посмотреть, так и правда позор семьи.

Во время моей юности Сайгон /это кафе такое/ было местом сбора всех неформалов, стало быть логично, что и в этом мирке, будь он неладен, всем, кто не смирился, все бунтарям в Сайгоне собраться- чего проще, но эта, в сущности, очевидная мысль мне самой в голову не приходила.

А мужик тот, надо думать, смирился-привык- обжился, но мне помог, хоть и не бескорыстно, а впрочем это не важно, я тогда на Сайгон большие надежды возлагала.

И сразу в Сайгон было страшно идти, сама не знаю почему, может из-за надежд, большие надежды- большие разочарования, а может у меня крыша слегка поехала, в школе каждый урок начинался с долбанного "Страх всему государь" сидишь, пишешь в который раз эту муть и мысли всякие в голову лезут.

Может я здесь навсегда, и надо как-то обживаться...
А может я и правда девятиклассница и у меня психическое расстройство и вся моя жизнь - семья, работа, и всё что было раньше мне пригрезилась?

Или я уже умерла и нахожусь в чистилище?
Или...или и я шла после, а иногда и вместо школы за портвейном, потом за гаражами садилась прямо на бетон и пила-думала, но чаще сопли жевала, в фигуральном, конечно, а впрочем выпив пол бутылки, я начинала всхлипывать, себя жалея, и слёзы-сопли текли уже по харизме в свободном режиме.

Дома отец мой вечно бубнил как радио "мы с матерью- мы с матерью", "как ты себя ведёшь- на кого ты похожа", - мешал думать

Иногда отцы достают детей

Я старалась особо не реагировать, но иной раз не сдерживалась и орала на него в стиле "отцепись, надоел", а бывало и погрубее, и тогда приходила бабушка и начиналось

-Не смей орать на дочь-, /он, кстати и не орал!/
- Отстаньте, не ваше дело.
Ну и всё в таком духе, а бабушка мне потом деньги давала, трешки-пятёрки говоря:
-У этого вечно ничего нет, уж нашла себе сокровище /это про маму/, - и да, в моей юности бабушка отца "этот" называла, но щедра так, конечно, не была, я хорошо помню.

А потом я всё-таки собрала мозги в кучу-волю в кулак и пошла в Сайгон в уповании встретить своих, в смысле живых, ну дышащих.

В Сайгоне было накурено, но дышали все, ни одного робота, что вселяло надежду, а я познакомилась с Рэмом, ну так он назвался, и между нами возникло что-то вроде телепатии, не то, чтобы мы прямо мысли друг друга читали, но он ещё даже не представившись написал мне на тетрадном листе УБС, я так сразу и поняла Усыпить Бдительность Системы, и сказала ему

-Хай, - так вроде хиппи разговаривали, - я Марти, ну это от " мартик " - боец по-армянски, а впрочем из меня боец как из говна пуля, но всё же...

Так вот я и стала бдительность системы усыплять с хиппи.
Секс, наркотики и рок-н-ролл, / уж усыплять, так чтобы точно/, но я старалась особо из рамок не выходить, многим в сексе просто отказывала, а некоторым нет, а потом Рэм стал возмущаться и прямо требовать, чтобы я только с ним была.

Как скажешь, команданте- я ж для дела старалась. В школе я почти не бывала и приходила домой за полночь, если приходила. А ещё мой процессор, который мозг стал основательно подвисать, оно и понятно, я одновременно находилась как-бы в трёх состояниях : "я- трудный подросток", "я-это я в внутри долбанной системы", и "я- та кто взломает долбанную систему к нефритовым стержням собачьим", а это большая нагрузка, ну и вещества тоже, и портвейн.

А потом Рэм просто исчез, может нашёл выход, или погиб, а может узнал нечто такое, что счёл за благо скрыться, что-то он определённо знал, но мне передать не успел, ну или я его не поняла, мы же с ним так разговаривали метафорами-аллегориями.

А нормально разговаривать и нельзя было- система реагировала на слова, вот с Олегом беда и случилась из-за запрещённых слов, Олег ходил по школе как мешком по голове стукнутый с не дышащей девочкой, и слова из него не вытянешь. Или отец мой- от страха законючил это своё "ну пожалуйста, не надо"

А в среде неформалов люди приходили-исчезали, никто не удивлялся.

Рэм исчез, а я решилась не крайние меры, точнее на одном из сейшенов- дым коромыслом, я вдруг поняла что или прямо сейчас надо действовать, или я перестану быть собой, размагничусь и шансов вернуться у меня не будет.

Я просто стала говорить о том, что мы все здесь пленники, но выход есть, должен быть, у всякой системы есть слабое место, и что вместе мы сможет выйти или систему взломать, и вот прямо сейчас пусть каждый вспомнит кем он был, складно так у меня получалось, а никто не слушал.

Нет, слова мои все слышали, и даже одобрительные возгласы были, но вот как руководство к действию, увы, никто речь мою не воспринял, не знаю, почему. Может потому, что успели себя забыть, ну и вещества тоже, и портвейн. Большие надежды рухнули.

Я шла с бутылкой портвейна по ночному Ленинграду, и думала, что фиговый из меня боец, и революционер тоже, но хоть себя я должна спасти, никак иначе, а потом остановилась машина и водитель-дедок, предложил меня подвезти, и всю дорогу мораль читал :" что же ты деточка пьяная по улицам ходишь, родители твои с ума сходят и всё в таком роде", а я ему:

-Родителям пофиг.
-Ну что ты, родители любят тебя и переживают, места себе не находят-, а может и правда, подумалось

Иногда отцы переживают за детей

-Где же выход?, - спрашиваю деда этого, вроде даже дышащего, а он
-Там же, где и вход, - так всё просто

Вот только вход был в новостройке, а теперь там пустырь, стало быть нет входа, но я попросила меня до пустыря того довезти, а дальше пешком.

Мрачно как-то пустырь смотрелся- кругом битые бутылки, мусор, и пятиэтажка невдалеке, я пошла к пятиэтажке и осколком кирпича на стене нацарапала пелевинское

Fuck the system bro, do it every day. Мой маячок всем заблудшим, всем, кто сможет понять о чём я, а потом пошла зыбь издалека, и я поняла, что это конец.

Сначала система сотрёт надпись, а потом меня, или наоборот, и осталось у меня несколько минут, потом я споткнулась и упала, но это, конечно, не система, это я сама с пьяных глаз, и в голове ни одной мысли, а потом в мою дурную голову пришла молитва как озарение.

Лучшая молитва- это молитва от сердца, вот и я стала от сердца просить у Бога защиты не по заслугам моим, а по Его великой милости, и силы, и веры с той же формулировкой.

А потом я услышала над собой
-Девушка, что с вами?- поднимаю голову- дворник с метлой, рядом моя сумка а сама я стою на четырёх конечностях рядом с новостройкой- та ещё картина.

Как же я обрадовалась, на улице солнце светило, а когда я шла в гости был поздний вечер, ну я и решила идти домой.

Подхожу к дому и думаю, что дочка меня встретит, или..., а впрочем про или думать не хотелось, дверь открываю, а дома только отец, седой- слава Богу, ну он с порога и начал:

-Значит ребёнка нам подкинула и на две недели смоталась куда-то, хоть бы позвонила, мать с ума сходит, ребёнок каждый день плачет
-Ты в юности не пропадал, -спрашиваю, - лет так в 14 -15?
-Да, говорит, в 15 с приятелем в лесополосе заблудился, только через неделю вышел, мы с ним самогонки напились, он до дому дошёл а я заплутал, - смешно.

Я была там, откуда мой отец родом, видела сама эту лесополосу- две сосны и три берёзы, нереально там заблудиться
-Что же, - говорю, -тебя не искали?
-Всём райцентром искали, - отвечает
-А на самом деле где был?, - глупый вопрос, в сущности /самогон пил/
-В лесополосе-, и ответ такой же как вопрос

-Что было там, где ты был?- ещё одна попытка
-Жуть-, отвечает, -а с чего ты взяла, что я терялся, бабка, что ли рассказывала?
-И вышел ты оттуда с молитвой.
-Так это, замолишься, когда жуть.
-А что сразу не молился?
-Ну так атеизм и самогон, - отвечает.

Да уж, атеизм и самогон- коротко и ясно.

Иногда отцы и дети быстро приходят к пониманию

-Ты что, тоже там была?
-Была, - говорю, - и тебя прекрасно помню, а что ты помнишь?
-А ничего уже не помню, жуть и всё.

-А может не так всё было, - вдруг осеняет отца, - может ты просто встретила какого-то и уехала с ним ?
-Нет уж, говорю, - может мне срочно надо было уехать, и я тебе смс скинула на второй телефон, а ты его не прочитал?
-Ладно- говорит, не посмотрел вовремя.

Иногда отцы и дети легко приходят к компромиссу

Дочке я по огромному секрету рассказала, что меня арестовали, ну что мой начальник махинациями занимался, и так всё подвёл, что это я виновата, но полицейские разобрались и меня отпустили, сказка, конечно про белого бычка, но дочка поверила, она ослепительно юна, всего 15.

Она и бабушке своей это тоже по секрету расскажет, вот и хорошо

На работе тоже обошлось, просто задним числом написала заявление на отпуск, а вот любимому человеку я врать не стала.
-Расскажу, когда смогу, - так и пояснила
-Ты с кем-то была?, - единственный её вопрос
-Нет, конечно, - отвечаю, а впрочем была, вот только мне ещё не было пятнадцати, стало быть, всё это в юности было, а с любимой мы познакомились уже в молодости класса "миддл", такой вот парадокс.

И дурацкий маячок я там оставила всем заблудшим

Fuck the system bro, do it every day, просто верховный пилотаж идиотизма, а правильный маячок такой, вот:

Помолись, bro, и тьма расступится, просто помолись, вот только маячков таких с каждого кафедрального собора, и с каждой мечети, и со страниц писаний, и bro редко маячки замечает, как бы они не светили.

А может и мой неяркий маячок кому-то засветит.

Длинная такая история получилась про отцов, про детей и про маячки.