Как оно - уметь любить ? Странный вопрос… Умеют любить люди, прежде всего, зрелые, взрослые, настоящие люди любить умеют. Страдая и мучая себя и друг друга…

Невысказанной, болезненной зависимостью друг от друга, внутренней невосполнимой жаждой, неутолимой, греховной, тяжкой этой болью.
Имя которой -Любовь. А значит, мне хорошо, когда тебе хорошо. И легче отдать и выпустить на свободу, ибо твой полёт - мой полёт. За твоей дверью - мой мир, и весь мир принадлежит тебе и мне, небо и воздух для нас – общие.

И вечный диалог между нами, всегда, в веках - мы близки.
Я слышу твой голос в наилегчайшем дуновении ветра, в каплях дождя, в полёте первых снежинок, в свежести росы в травах моих степей, в пожелтевшей листве осенних лесов. И птицы за окном расскажут мне о тебе, и сок ягод, собранных на поляне, осиянной светом щедрого летнего солнца я буду слизывать языком, как пот с твоего тела когда – то…

Жизнь такая штука…Без тебя и с тобой, мой далёкий, подаривший мне саму возможность быть самой собой.
Я постарею, я стану совсем седой, моя спина согнётся, а кости станут хрупкими, как хрусталь. Я буду бабушкой и даже пра..) Я буду чувствовать физическую боль и все чаще думать о могильном холоде, как об успокоении. Может быть я найду тот земляной холм, где похоронен ты и припаду к земле, принявшей тебя, упаду коленями и взвою в голос, прижимаясь щекой к плите с надписью с датами твоей жизни.

Не слушай меня, безумную, ради Бога! У тебя много дней впереди, счастливых и в каждом из них будет мой далёкий свет. Ты только безмолвно говори со мной шелестом страниц прочитанных книг, порывами ветра, бьющим мне в лицо, криками чаек на реке, треском дров в печи, смехом и слезами родных моих…

Я не рождена для счастья, видимо. Бывает. Боль - моя спутница, и чертоги её в душе моей.
Живи, мой родной, а я не нарушу ничем твоего покоя… Мне просто нужно знать, что ты есть. И, если, а вдруг? я внезапно задохнусь от счастья разделенной любви, я буду знать, что ты где-то там призвал все силы небесные мне в помощь…