ПЫЛЬ

Нет, я совсем не старый.

Я древний.

Мне много сотен или тысяч лет и я уже давно сбился со счёта. Да и есть ли смысл считать то, начало чего было так давно, что уже даже и не помнишь когда?

Может этого "самого начала" и не было вовсе? А может оно будет потом и мне ещё только предстоит родиться?

***

Я живу в Городе Которого Нет и прошагал пешком до Луны и обратно. Я искал там гнёзда тех самых Чёрных Птиц, которые приносят кошмарные сны, но мне так и не удалось с ними договориться. Взамен они хотели слишком многого - то, что я не готов разменивать ни на какие коврижки.

Глаза.

Я ношу их с собой с незапамятного детства, в них видно всякое и, как правило, я надеваю тёмные очки, чтобы открытые переломы и гниющие раны окружающих меня людей не бросались в глаза.

Мне сложно это наблюдать, я им сочувствую и сопереживаю, но...

Но я не Айболит под деревом, а такой же калека, заросший шрамами, которые порой кровоточат.

***

Я видел, как тонули псы-рыцари и пропадал без вести в пятой роте на левом.
Я разговаривал со светлой чистотой в грязном ободранном платье, которая сначала просила её убить потому что у меня есть винтовка и патроны, а когда я струсил, то поняла и простила меня. Это был долгий диалог без слов, который до сих пор не окончен, хотя никого из нас уже нет в живых.

***

Я питаюсь перьями ангелов, горящей серой и солнечным светом. Это не самая здоровая пища и меня часто рвёт буквами на бумагу. Как, например, сейчас...

Но голод не тётка и я, конечно же, снова попрошу добавки.

Только, пожалуйста, дайте запить что-нибудь. Ну, например, вот это красное в бутылке. Что это, кстати? А точно свежая? Тогда два по сто в одну посуду.

***

Я умею разрушать стены, взрывать мосты и мечтаю строить детские площадки. Такие, каких нет нигде - простые, интересные и гениальные. Я их уже давно придумал и даже пробовал делать чертежи и эскизы.

Но как только я распланировал грунт, подвёз стройматериалы и готов начинать, Другие переключают пультом дистанционного управления мою жизнь на иной канал, и вот я уже наматываю очередные километры и мечтаю то ли об алмазных зубах, то ли о том, чтобы плач под бетонными огрызками ни в коем случае не прекратился.

***

Я без переводчика говорю на звериных языках и знаю, что дельфины совсем не те, за кого себя выдают.
Я понимаю о чём перетрескиваются кузнечики в высокой траве, но мне проще выглядеть долбоёбом в чьих-то глазах, чем сказать, что это шутка. Потому что кузнечики нихера не шутят.

***

Обнимай меня, как не обнимала никого и никогда. Как в последний раз. Потому что он действительно может быть последним.

Нет, нет, я не перестану быть, просто однажды в зеркале ты увидишь только своё отражение. Без меня.

Без меня будет в комнате, на балконе, в гараже, в телефонной трубке.

Без меня будет везде.

Это не моя прихоть или какие-то колена. Я и сам этого всей душой не желаю, но этот самый wind of change он такой...
Нет, не плохой и не хороший. Он просто не спрашивает, пойми.

***

А потом я проклинал Небо, показывал ему кулаки и мечтал стать воробьём или гусеницей.
Я кричал твоё имя в чужие горы, а эхо возвращало его мне обратно, давая понять, что тут таких нет.
И не было.
И не будет...

Официант, водки!

Официант приносит поднос, на котором графин с прозрачной жидкостью. Лицо его скрыто глубоким капюшоном и когда он наклоняется, чтобы поставить посуду на стол, я вижу, что в капюшоне только чёрная пустота.

Опять вы? Задолбали... Что на этот раз?

Но он не ответит. Просто пустота скривится хищной улыбкой и рассыпется пылью по шпалам очередной железнодорожной ветки в неизвестность.

Пыль будет скрипеть на зубах, оседать сквозь скрученную купюру в ноздрях и покрывать серым цветом лицо, превращая его в маску.

Пыль - это единственное, что стабильно в этой Матрице. Пыль была, есть и будет.

Но и её однажды смоют морские волны.

\\\///

В бешеной пляске компАсы
Стрелки свернули в дугу
И догорает красным
Маяк на берегу.
В принципе, всё синхронно -
Шквалы сменяют штиль
Смоют солёные волны
С ног моряка пыль.

Тучи на небе заснули,
Звёзды закрыли собой,
Брошены за борт акулам
Лоцман и рулевой.
Матросы свихнулись и воют
Без морфия и коньяка
Но всё это волны смоют,
Как пыль на ногах моряка.

Ветром сломало мачты
И догорает флаг.
Нет, в преисподней не плачут
Те, кому чёрт не враг.
Не натолкнутся на рифы,
Не потеряют курс,
Просто искрою вспыхнут
И прекратится пульс.

По картам фальшивым ходишь,
Которые где-то украл
И грёбанный остров сокровищ
Зачем-то туда врисовал
Чайки ругаются матом,
Трётся о скалы киль
Смоет в пучине когда-то
С ног моряка пыль.

\\\///



C0Yw%3D