Он

К бегу я вернулся в октябре.

Не помню, почему именно в тот день, но когда я посмотрел на первую темноту осеннего утра, растекшуюся между серыми многоэтажками, словно эфир - неожиданно для себя вылил ещё горячий кофе в раковину, надел кроссовки, накинул первую попавшуюся толстовку и пошёл вниз, к машине.

- Ну ты дурак, Лёва - сказал он, когда я свернул к ближайшему парку, сразу же встряв в пробку на объездной - Ты не потянешь, ты на этаж подняться не можешь, какой бег нахер - дождь ещё пошёл, давай домой, разворачивайся!

Голос всегда нудел на каких-то знакомых оборотах, но я упрямо наклонил голову и посмотрел в зеркало заднего вида, словно поток противоречия шёл прямо с задних сидений, а я хотел встретить его взглядом - и произнёс

- Заткнись, а?

Над рекой расстилался туман из дождя, дорога передо мной была засыпана влажными листьями так, что еле были видны очертания. Над ней склонялись голые почерневшие стволы деревьев без крон. Ветер пробирал так, что я начал дрожать сразу, как вышел с парковки.

- Норм, че - смотря на все это, внутренний голос зазвучал издевательски

- Ага - ответил я миролюбиво, широко улыбнувшись, как идиот

И побежал.