Котя уехал в Мск в командировку. Так странно одной быть тут, в этой большой квартире и так поздно.
Дождь стучит сразу по всем подоконникам. И ПММ работает. Я загрузила. Раз уж коти нет. Обычно-то он.

В голове крутятся обрывки песен. То ракеты, которые летают высоко, то журавли, которые летят, пока некие они (мы?) дождались. Музыка - то, что выдает возраст. Почти всегда.

Я родилась и всю жизнь прожила в Мск. Город, что не принимает, но пережевывает тебя на тех же правах, что и остальных в разноцветный фарш. Знаете, как если бы включили псевдонемым звуком Крик Мунка, вывалили выше края натюрморты фламандцев, посадили бы в круг всех итальянских Афродит и Венер, разлили им по бокалам все самое искреннее абсентное безумие импрессионистов и залили его апельсиновым соком Уорхола. И ещё чего-нибудь. Больше, толще, выше. Прибитые к Красной площади тестикулы, расчлененная ресторатором блогерка.

Здесь же всё... Как-то осторожно. Я для них фрик, мне кажется. В своих адиках оверсайз не по возрасту, цветных тракторных подошвах, с быстрой походкой. Или мне все же кажется.

Все кажется, иии... Все кажется, ооо...)))