Прогулка. Просто пусть будет тут.

Москва - Санкт-Петербург

По окнам стучит дождь. Закутавшись в плед, обнимаю озябшими пальцами кружку горячего чая. По кухне плывет аромат бергамота.
Закрываю глаза.
И вот я уже в лучах заходящего солнца бегу по Благовещенскому мосту.
Кажется, будто беспокойные воды Невы вобрали в себя все оттенки закатного неба. Пурпурные волны набегают на оранжевые, и смешиваясь загораются алыми красками. Словно пëрышки то тут, то там мелькают розовые проблески.

Говорят, такое небо к дождю на следующий день.
Так часто бывает: дождь из Москвы уходит в Петербург и задерживается на какое-то время. Как же хочется оказаться в это время в городе и наконец-то прочувствовать пасмурный Петербург. Хочется бежать по лужам в ближайшее кафе, и заняв столик у окна, из большой чашки пить горячее какао, сквозь капли на стекле наблюдая за городом....

Задержавшись на стыке пролетов сквозь железные зубья пытаюсь рассмотреть Неву.

Но время идет и надо успеть до того, как начнут разводить мосты.
По-московски быстро выхожу на любимую набережную Лейтенанта Шмидта.
И сбавляю шаг.

Тут уже не хочется спешить. Борясь с искушением прямо тут сбежать к воде, решаю пойти верхом мимо причалов.
По причальной части набережной спешат на мост редкие прохожие да вездесущие подростки. Пустеет "Васька". Но мне это только на руку.

Бреду к липовой аллее.Аккуратно подстриженные кроны радуют глаз.
Ещё в самом детстве я решила, что когда у меня будет собственный дом, я обязательно посажу липы. Эта мечта сквозь годы остаëтся со мной. Так же как и трепетное отношение к этим деревьям.

Впереди будто огнем горят купола Успенской церкви.

Так странно. Москва-Река почти не имеет запаха. А Нева пахнет.
Ее запах смешивается с чуть сладковатым запахом лип создавая невероятный ансамбль аромата. Если закрыть глаза, можно представить как хрупкая лесная Нимфа с венком липового цвета на голове непринуждённо танцует румбу с Водовиком, костюм которого соткан из речных водорослей и в лацкане пиджака воткнута речная лилия.


Настала пора спускаться ближе к воде.

Вот и он. Знакомый каждому с детства Иван Федорович Крузенштерн. В голове невольно раздается голос кота Матроскина:
«А о нас кто подумает? Адмирал Иван Фёдорович Крузенштерн?»
Над «человеком пароходом» летают чайки, словно играя с ветром в салки.

Пойти направо-выйти к знаменитому «Красину». Там, на натянутых с берега канатах, может сидеть огромный альбатрос и чистить перья перед большой охотой.

С улыбкой вспоминаю первую встречу с этой птицей. Именно тут. На этой набережной. Я тогда сначала подумала: «надо же, какие у них тут чайки откормленные»… И только потом поняла что передо мной совсем и не чайка даже.


Нет. Сегодня мой путь в другую сторону. Уже отсюда вижу, что мое место свободно.
Вот оно. Один из причальных быков.


Медленно, совсем по-питерски, ступаю по деревянному настилу. Доски слегка пружинят под ногами. «Ни капельки и не страшно» - успокаиваю себя, и наконец ступаю на твердость бетона.

Не раздумывая сажусь на прогретый днем камень, рассматриваю пришвартованные корабли. На каких-то матросы снуют туда сюда, заканчивая дневные дела. Какие-то уже пустынные спят.

В Неве по-прежнему отражается солнце, долетают последние лучи. С залива подул ветер, неся на крыльях едва уловимые морские ноты.
Потянувшись к сумке достаю…. Нет, не пачку сигарет и зажигалку. Достаю флакончик мыльных пузырей. Я знаю, ты обязательно успеешь на эту сторону Невы. Ты найдешь меня по летящим с ветром пузырям….

Шаги за спиной.
Где взять мужества обернуться к тебе?

Улыбнувшись открываю глаза. По окну бьет дождь.
По прогнозу завтра в Питере дожди….