Печатает...

Привет, а послушай, какое тут дело: пишу я тебе уже больше недели, открыто во вкладках окно сообщений, но... не осмелюсь.
Не то.

Притом, что не больно-то я какой робкий, но кто знает, что тут со мной происходит: да стоит увидеть одну твою фотку... так сразу и всё.

Как немой.

Но я допишу. Я с самим собой справлюсь. И может быть даже сегодня отправлю. Когда я увидел твой профиль Вконтакте –

Я спятил. Вот так вот. Ого.

Такое есть что-то в твоем этом взгляде. Что я - безголовый, решил написать, да, почувствовав, что-ли...
Родство.

Не буду смущать. Это я тут смущенный. Давай по душам. Ведь бла-бла – не твое же? Я сразу все понял.
Нутро.

Так вот. Я живу в странном маленьком городе. Шесть месяцев в год здесь царит тьма и холодно. И ветер играет в полях безысходностью.

Пожалуй, на этом и все.

Родители здесь. Их видать все устроило. Они получили свое «дом/ работа», таскают меня по Ашанам в субботу,
Смешно, да? Наверно, смешно.

Но есть в этом капля хорошего-ценного: когда обстановка такая враждебная, то прячешься в книги и воображение
И даже как будто... живешь.

А сзади тебя – там аквариум с рыбками? Я все рассмотреть бы хотел – плохо видно так. И даже – однажды – с тобой – покормить бы их.

Надеюсь, твой мир – он другой.

Но я утомил тебя. Надо заканчивать. У нас снег беснуется в улицах злачных. Пора возвращаться в свой тусклый и мрачный.
Так знай, что вот я есть такой.

А все же оставлю окно во всех вкладках. И буду подглядывать жалко украдкой. В надежде увидеть три точки, «печатает»,

ответный засвет твоих слов.
(С)