Дождь

Он возвращался с работы летним июньским вечером в самом центре этого неистово гудящего города.

Свинцовое небо было молочно-пасмурным а улицы пестрели рекламой, зазывая прохожих. Незримо создавалось ощущение надвигающихся перемен.

На Таганской полным ходом шло веселье из пестрых юбок и карих глаз.

Он пересек улицу и направился в сторону Марксистской площади, минуя неспешную реку автогабаритов и мигалок.

Там всегда текла жизнь, среди студентов и школьников, одетых ультрамодно по последему слову b/ тредов. Москва город молодых и на ее улицах ты словно сам становишься моложе.

- Съехали? Как же так..

На том конце зазвучали неживые короткие гудки.

Но это ерунда, подумал он и чуть улыбнулся. Будет еще. И уверенно направился в сторону подземного перехода.

Оказавшись внутри, он понял что слегка промок.

Это был дождь. Чистый и милый, льющийся откуда-то сверху.

Прозрачная нежность.

- Привет, сказал он, держа в своей ладони каплю.

Дождь конечно промолчал, но как будто еле погладил его по руке.

- Поехали со мной? Я пока что не знаю куда именно, но всё же очень хочется уехать...

Ведь и тебя смотрю, немногое здесь держит, а, Дождь?

Рядом с ним стоял странный симпатичный молодой человек, одетый в серое с черным, каким бывает небо в грозу. Он молчал и только незаметно взял его руку в свою. Она была влажной.

И они вместе направились в сторону билетных касс а над площадью сквозь тучи показалась радуга и город осветило солнце.