Оля вернулась из Грузии, бледная как сулугуни.

-Что же случилось, Оля? Почему в краю винограда,  
где когда дождь - всегда радуга, а с неба течет боржоми,  
где мужчины с узкими лицами задевают усами двери,  
где ясно не сразу, где кровь, где киндзмараули,  
где сколько хозяек, столько и вкусов пхали,  
где солнце проходит сквозь стены, а тени – робки,  
кожа твоя отказалось от бронзы ветра? 

- Князь Геловани все заслонял мне солнце. 
Хват, хванчкарой кружил, чарки плескал на чакры. 
Алаверды мне пел, все вовлекал в хороводы. 
Все, говорил, гамарджоба, какие горы! 
Реки какие! Небо! Сады! Долины! 
Зачем выходить наружу, если внутри так счастлив? 
Зачем картины на стенах, когда есть окна 
разных размеров, неповторимы, как воздух! 
Если есть золото в сердце - коже не нужно бронзы. 
Если твой взгляд хрустален, то стекло не помеха. 
Время петь песни, грустные как молитвы. 
Время крылатых слов и зацветающих вишен. 

Как это можно вообще описать словами...