Фев
Разница между человеком и писателем проходит по безумию, по границе тьмы.
Падает снег, пушистыми долгими хлопьями. Скоро он заметет меня, я не дойду до
корпуса.
Странно, кажется, иду второй час, а на экране - прошло семь минут. Кажется,
вечность как забыла про тематические игры - а прошло всего-то...?
Везде снег - даже в камне на кольце, спадающем с худого пальца. Не верьте
девочкам-декаденткам с придыханием рассказывающим о мертвенной бледности в
стенах жёлтого дома, полуночных завываниях задушенной курсистки, страшных
опытах в подвалах коновалов-докторов.
Я тоже девочка- декадентка и скажу правду: у профессора Стравинского просто
тепло и хочется спать. И время физически стоит на месте. Только утро приносит
разнообразие - чем глубже пролегают тени и острее выпирают ключицы - тем больше
прошло дней.
Медленно...скучно. Везде снег.Даже котов не дают кормить - а чем котики
провинились? Они тоже живые существа. И я живое существо. Котик-обормотик.
Плохих котиков наказывают, таков порядок вещей. Все должно быть в порядке. Для
порядка. Как в ящике письменного стола.
От фонтана, вокруг двухэтажного полуособняка, по тропинке вверх, к
зданию-письменному ящику, поставленному набок. В углу ящика, узкой теплой
комнатушке, можно спрятаться под плед. Когда я дойду? Ещё целая вечность.
Как хорошо идти, только шаги отсчитывая. Я забываю плохое, а что осталось в
памяти - широким мазком на все полотнище - там только весна и бледное золото
солнца, резной ручкой оно держит на себе зеркало утреннего неба.
Весна скворцов - потому так длинны как перья хлопья, они падают и тают, падают
и таят, таЯт, та -- я?
Ш внутри молчит. Покоится внутри мятого комка сердца. Там, под толстым слоем
пепла, ее не слышно.
И скоро совсем заметет.
2020-02-11 в 16:38
8 просмотров 508
