8 числа я прихожу за своим супом
Раньше я любил супы. В смысле, варить супы.
Бесподобный горячий куриный супчик на бульоне из петуха, с чесночком. Пробивает
на тепло внутри шикарно.
Рассольник ленинградский. Да, ленинградский, а не московский мать его с этими
псевдоэлегантными понтами.
Реже был борщ. Вообще борщ я не жаловал, но настоящий украинский густой борщ
конечно дикая тема. Туда не режут картоплю брусочком, а просто кидают половинку
или целый клубень, перфекционист ты ебаный. С фасолью он немного выцветший, с
золотистым оттенком, но без неё обязательно бордового цвета. И не надо
спрашивать, как этого добиться. Надо просто уметь делать это, как Тони
Роббинс.
Невероятно, я даже заморачивался всеми этими харчо, солянками, тыквенными
супами-пюре и, о ужас, луковый суп однажды вздумал испробовать (спойлер -
полная Ъуйня, которую легко пересолить).
А потом, в один момент, словно отпустило. Будто это рука бога отвернула меня
от супов. Я перестал их любить и готовить. Просто безразлично, как проезжающие
машины по МКАД.
Но один раз в году, 8 числа, я прихожу за своим супом и достаю кастрюлю из
дальнего шкафа. Это словно искушение диавола, ацкого сатаны. В этом году был
гороховый и это не потому что я хотел испортить вам воздух, просто копчёные
рёбра были со скидкой. Как учил Сид: Береги рубль смолоду, чтобы кэшбек
накопить к старости.
🥰
2024-03-08 в 18:26
4 просмотров 220