Литературное (#2)

Продолжаю публиковать отрывки из своих любимых произведений.

* * *
" Тряпка, что ж ты? Тебя метелят, как тварь подзаборную, а
ты... Ну! Ведь как били-то! Смеясь и играя... Возили. Топтали. Что же ты?
Ведь над тобой смеяться будут. И первый будет смеяться учитель. Что же ты?
Ведь. ни одна же баба к себе не допустит такую слякоть". Злости не было.
А как же теперь? На этот вопрос Спирька не знал, как ответить. И потом,
в течет дня, он еще пытался понять: "Как теперь?" И не мог.
Вообще, собственнная жизнь вдруг опостылела, показалась чудовищно
лишенной смысла. И в этом Спирька все больше утверждался. Временами он даже
испытывал к себе мерзость. Такого никогда не было с ним. В душе наступил
покой, но какой-то мертвый покой, такой покой, когда заблудившийся человек
до конца понимает, что он заблудился, и садится на пенек. Не кричит больше,
не ищет тропинку, садится и сидит, и все.
Спирька так и сделал: свернул с дороги в лес, въехал на полянку,
заглушил мотор, вылез, огляделся и сел на пенек.
"Вот где стреляться-то, -- вдруг подумал он спокойно. -- А то -- на
кладбище припорол. Здесь хоть красиво",
Красиво было, правда. Только Спирька специально не разглядывал эту
красоту, а как-то сразу всю понял ее... И сидел. Склонился, сорвал травинку,
закусил ее в зубах и стал слушать птиц. Маленькие хозяева лесные
посвистывали, попискивали, чирикали где-то в кустах. Пара красавцев дятлов,
жуково-черных, с белыми фартучками на груди, вылетели из чащи, облюбовали
молодую сосенку, побегали по ней вверх-вниз, помелькали красными хохолками,
постучали, ничего не нашли, снялись и низким летом опять скрылись в кустах.
"Тоже -- парой летают", -- подумал Спирька. Еще он подумал, что люди
завидуют птицам... Говорят: "Как птаха небесная". Позавидуешь. Еще Спирька
подумал, что, наверно, учитель выбросил те цветы, которые Спирька привез
учительнице, наверно, они лежат под окном, завяли... Красивые такие
цветочки, красные. Спирька усмехнулся, Пижон Спиря... Здесь тоже есть
цветочки. Вон они: синенькие, беленькие, желтенькие... Вон саранка цветет,
вон медуница... А вон пучка белые шапки подняла вверх. Спирька любил запах
пучки. Встал, сорвал тугую горсть мелких белых цветочков, собранных в
плотный, большой, как блюдце, круг. Сел опять на пенек, растер в ладонях
цветки, погрузил лицо в ладони и стал жадно вдыхать прохладный,
сыровато-терпкий, болотный запах небогатого, неяркого местного цветка.
Закрыл ладонями лицо и так остался сидеть. Долго сидел неподвижно. Может,
думал, Может, плакал...
...Спирьку нашли через три дня в лесу, на веселой полянке, Он лежал,
уткнувшись лицом в землю, вцепившись руками в траву. Ружье лежало рядом.
Никак не могли понять, как же он стрелял? Попал в сердце, а лежал лицом
вниз... Из-под себя как-то изловчился.
Привезли, схоронили.
Народу было много. Многие плакали.."

* * *
В. Шукшин, "Сураз".