Плеть...

Просто плеть...
В её прикосновении к орудию Мастера читалось какое-то особое благоговение.
- Это ведь просто плеть…
- Не совсем так…
- Почему?
- Вам никогда не встречались люди, одного взгляда на руки которых хватило, чтобы голова закружилась? Жажда, истома в теле, завороженный узором на теле змеи кролик…

- М… Я не знаю…
- Да, всё начинается с мелочей. Ещё задолго до начала игры... Почти каждый Вам скажет, что саб сам выбирает себе Дома. Но всё оттого, что каждая мелочь от мимолётного взгляда до запаха сквозит Силой, Его властью. Дом – это Солнце, которое дарит свет, манящий свет, к которому хочется быть как можно ближе.

- Метафизика…
- Восприятие. Мотылёк летит на свет без единой мысли о том, к чему это может привести. Он доверяет этому свету, переставая доверять даже самому себе. Такова уж природа Света и природа Мотылька. Они созданы такими.

- Значит, суть нижнего в том, чтобы сгореть?
- В каком-то смысле так, а в каком-то… Саб – это просто цветок, что наполняется силой и начинает цвести, чувствуя тепло и свет Солнца. Дом даёт вектор и силы, чтобы стать сильнее, но и сжечь, безусловно, тоже может.

- Ну а плеть тут при чём?
- Это продолжение его руки. Своим прикосновением Мастер наполняет смыслом простой предмет… Будь это специальный девайс или силиконовая лопатка, взятая из кухонной утвари. Его руки могут быть лаской или острыми укусами на теле… И оттого их хочется покрывать поцелуями. Но почему Вам кажется странным, относиться так же к тому, что их продолжает?

- И Вас не пугает боль?
- Боль не убивает – убивает безразличие…