Сб, 17 янв. 2015г. 02:11 | доступ: приватно
Удар.
И раскрываются красные цветы.
Капли жизни моей летят, раскрываясь на лету.
И падают туда, туда - прямо на мрамор.
Белый, холодный, жалко-розовый мрамор твоих тонких пальцев.
С тобой я воистину левиафан.
С тобой я чувствую себя скалой, исполином, черным обелиском угрожающим небесам.
И тут же откидываюсь на чёрные подушки.
Улыбаюсь. Довольство сочится.

Извиваешься? Глупость? Примитивизм?
В руках моих твоё лицо кажется маленьким, словно слива альбинос.
Никогда не перестану я думать о хрупкости твоей.
О том как легко всё это может закончиться.

Одной осенью я испытал любовь.
Это чувство пришло ко мне вместе с запахом отцветших деревьев.
Вместе с осенними дождями. И загородными поездками.
Любовь вспарывала меня ударами ножа в твоих руках.
И я страстно бросался на тебя, не замечая новых ран.
Ведомый твоей улыбкой. Твоим запахом. Мягкостью твоих волос.
Ты помнишь отель на берегу залива?
Уезжали мы рано утром. Было морозно той ранней осенней морозью, что встречает тебя по утрам облачками пара из раскрытого рта.
Белоснежные простыни в номере были залиты кровью.
И раковина тоже.
Сколько на мне было порезов? Десятка два...
Помнишь как я проводил лезвием по твоей щеке подбираясь к глазу?
Ты доверилась мне. Прошла тест.
И получила кровавый подарок.
Метафоры, сплошные метафоры.
Твой длинный вязанный свитер, в котором умещалось всё твоё тело до загорелых ступней.
Метафоры... Быть предельно метафоричным.
Ты говоришь я демон?
Смех и грех.
Грех и смех.
Я просто маленький бурундучок. Я хочу в норку и спать. И видеть кровавые сны, в которых каждую ночь разрываю тебя на части. Снова и снова и снова.