Мимо течёт день, заходящее солнце, болтовня, а жизнь — вот он сжал мимоходом
пальцы, а вот расслабил, гляди того уберёт (тогда я, наверное, умру);
погладил косточку на запястье по часовой, а потом против; потянулся было за
спичками, зажечь следующую беломорину, но взглянул на меня и переложил мою
кисть к себе на колено, а уж потом закурил; вернул мою руку на стол, снова
держит — до следующего глотка вина. И жизнь моя идёт пунктиром, от новой
папиросы до винчика.
Я сижу тихо — я его люблю.
Марта Кетро "Шестичасовое солнце"
2016-08-25 в 21:00
просмотров 710