Город дремлет под душной подушкой седого смога.
Гулом ламп убаюкана горечь чужих утрат.
Нас так много... Ах, Отче вселюбящий, слишком много!
Как дойти нам, таким, до обещанных райских врат?

До полей, где высокие травы стремятся в небо,
До морей, синевой обнимающих облака.
Как в молитвах найти то, обещанное, плацебо,
Что протянет Твоя заботливая рука?

Город спит, увязая в безвыходном сером цвете,
В бесконечных дождях, в рёве грузовиков, машин.
Наш всевышний Отец, если правда твои мы дети -
Укажи верный путь нам, пожалуйста, укажи!

Если весь бренный мир, сотворенный в Твою угоду,
В вечно любящем сердце присвоил, хотя бы, треть -
Птице, выросшей в клетке, не знавшей ветров свободы,
Запрети о свободе невысказанной болеть.